Бывает, чувствуешь себя уродом

Бывает, чувствуешь себя уродом,
Ведь так относителен мир.
Что для одного будет кислородом,
То для другого - под ногами ил.

Хоть ты красив и выглядишь прекрасно,
И нету раздражителей вокруг.
Но вот душа твоя, увы, погасла,
Ведь сам себе ты больше враг, чем друг.

Погас огонь и вновь замкнулись цепи.
И тлеет от отчаяния душа.
Внешне свободный, но в разбитом склепе,
Ты тихо унываешь неспеша.

Такой мотив, начертаный судьбою,
Наигрывает музыку внутри.
Не можешь ты доволен быть собою,
С какой бы стороны не посмотри.

И дело не в стремлении, талантах,
Не в навыках, способностях, делах.
А дело лишь в здоровье музыканта,
Которого мелодия взяла.

Когда все трудятся, проблем не замечая,
Ты тихо сочиняешь свою песню.
Тебя не видят. Ты для них неосязаем
И лишь немного звук твой интересен.


Запрет один - и дело недоступно.
Другой - и снова организм плохой.
Хоть ты по жизни вовсе не приступник,
Не ведаешь воочию путь свой.

Любимый мой писатель, Короленко,
Об этом много строчек написал.
Был человек, здоровьем обделённый,
Но творческим талантом людей брал.

В те времена считалось неразумно,
За внешний недостаток осуждать.
А в наши времена, оно безумно,
С "Новейшей медициной", вновь страдать.

Мы столько пережили изменений
В науке, технике, на творческом пути.
Но стали лишь зависимы от мнений,
От их количества болит в груди.

Когда настанет помощь от учёных,
Для тех, кто не способен видеть мир?
Кто каждый день, на муки обречённый,
На ощупь побирается до дыр!

Ведь мы не виноваты, что с пороком
В один из ясных будних родились!
Ведь каждый человек ходит под богом,
Отчаяно глядя в глухую высь.

Почти для каждого есть место в жизни,
Найдётся своё дело по душе.
Слепой не нужен всем: родным, друзьям, Отчизне.
Тем сложен его шаг на рубеже.