Жизнь кабацкая

   Субботний вечер, духота. Как здорово сейчас лежать на песочке, около реки и смотреть на редкие облака. Вон то облачко, похоже на Карлсона, а то....
   Ладно, хорош мечтать, пора собираться на работу.
   Что за хрень, все с работы, а ты на работу! Хотя, все равно бы я не поменялся с другими, моя работа ничуть не хуже других, к тому же она мне нравится. Она получается у меня лучше, чем какая нибудь другая.

   Довелось перепробовать много видов деятельности, но ни один меня не устроил как эта. Ну как может нравится работа грузчика? Возьми там, принеси сюда - такая работа по душе разве что мазохисту. Тем более, что указывают тебе что и куда нести именно женщины.
   Заливка металла, конечно героическая, тяжелая и брутальная работа. Но, когда у тебя вечно воспаленная, обгорелая рожа, из-за металлической оправы очков, и пальцы рук через месяц напоминают квадратные, мозолистые сосиски, когда отмыться после смены возможно только холодной водой с хозяйственным мылом, а плевок на снег напоминает черную кляксу..
   Хочется сменить профессию!
   Работа с деревом, казалось, вот оно! Самое, что ни на есть то! Но, если руки
   растут немного ниже поясницы...
   Штукатуром - грязно.
   Сантехником - смешно.
   Инженером - скучно.
   Прорабом - хлопотно, да и образование не то.
   Остается одно - сфера услуг.
Сфера услуг довольно многообразна: торговля, парикмахерские, прачечные, ремонт бытовой техники, такси, общепит... Вот на общепите я и остановил свой отчаянный взор.

   В СССР, в каждом городе была такая контора: "Трест столовых и ресторанов", которая ведала деятельностью точек общепита. В каждом ресторане, в зависимости от разрядности, существовали ставки музыкантов оркестра.
   Рабочий день музыкантов начинался в 19.00, заканчивался в 22.30. В этот небольшой промежуток вечера, клиенты ресторана умудрялись неплохо провести свободное время. Имея червонец в кармане, можно было неплохо поужинать, показать народу мастерство на танцполе, упиться "в дусю" и поблевать в туалете. Закадрить понравившуюся мадам, набить кому нибудь морду, получить по морде. А на оставшиеся рупь пятьдесят, промчаться по ночному городу на такси.
  Некоторые клиенты умудрялись совмещать вышеизложенные действа, в указанный промежуток времени. Особым шиком считалось "заказать "лабухам" песню, и вальяжно раскинувшись за столиком ловить на себе восхищенные взгляды самок:
 - А сейчас, для нашего уважаемого гостя из солнечного Салехарда - Афанасия, звучит его любимая с детских лет песня -"Поспели вишни-и-и"!!!
   Небрежно помахав ручкой, плешивый Афанасий как бы нехотя выползает на пятачок перед сценой и окруженный всеобщим вниманием начинается вяло перетаптываться в такт песне. Его тут же окружают потные и алчные охотницы дерябнуть и развлечься на халяву. Чтобы закрепить свой "авторитет" он небрежно сует музыкантам червонец и требует повторить то же самое еще пару раз. Однако, под настойчивым давлением
навязчивых дам, дает указание сыграть какой нибудь медляк для "Наташи от Афони".
   Казалось бы, жизнь у человека удалась и домой сегодня он уйдет не один, но... Если только в зале не окажется в этот вечер лица, как нынче говорят "кавказской национальности".
   Это лицо, очень ревниво относится к тому, что внимание публики, а особенно дам направлено не на него, а на "какойта ишак Афоня". Он дает музыкантам вдвое больше денег и требует лезгинку для "Рафика из солнэчний кафкас".
   Становится интереснее, появляется некая интрига. Афоня, взбудораженный успехом у дам и чувством собственной "крутости", накатив ишшо соточку, не собирается уступать позицию альфа-самца и кидает на сцену горсть смятых рублевок:
 - Вологду давай!
Сын "кафказа" злобно сверкая очами кидает сверху еще жменю "трешек":
 - Лэзгинка давай!
  Музыканты в восторге - "Парнас Петрович" пришел! Публика тоже! Взмыленные официантки, пробегая мимо с подносами, завистливо поглядывают на кучку мятых купюр на сцене и злорадно ухмыляются, предвкушая как эти бездельники-музыканты будут выкручиваться. Тем более, что уже трудно разобрать,  кто и сколько накидал
бабла.
   Но, кабацкий музыкант, на то он и кабацкий музыкант, чтобы уметь выкручиваться из самых безвыходных ситуаций. Киркоров бы опешил, Малежик просто убежал бы со сцены. Растерялся бы кто угодно, но только не Вова Рейман, музыкант и вокалист от Бога, человек отдавший 11 лет своей жизни "хозяину", работающий по кабакам с 16 лет. Хищно поглядывая по сторонам и ногой подтаскивая к себе кучу бабла,судорожно листает "парнасовник" (пухлую общую тетрадь с текстами песен):
 - Значит так, ты и ты - играете "Вологду".
Барабанщику:
 - А ты играй "Лезгинку".
   Раз-два-три-четыре - поехали!
"Там-падубу-ду-там, па-дубуду-там"....
"Письма, письма лично на почту ношу..."
    Экспрессивный Рафик, с тупым ножом из нержавейки в зубах, выделывает коленца посреди зала. Рядом топчется упоротый Афоня с потной марухой. Все довольны, все смеются, деньги в кармане у Реймана, публика катается от хохота. 
  Это всего лишь маленький эпизод, коих было немало за двадцать лет работы по увеселительным заведениям нашей необъятной Родины. Что-то стерлось из памяти, кое-что и хочется забыть, да не получается.
   Проплывают в памяти вереницы образов: пьяная невеста, с ножом бегающая по залу за неверным женихом; повар Пашка, нассавший в горшочки с пельменями своей жене и ее любовнику и много еще чего. Но об этом, в следующий раз.