Для бедного художника
отнюдь не мало
немого любования
прелестною рукой,
стекающей
по тёплому бокалу
на стол...
И день идёт за сто,
но замирает возгласом
в груди,
и что-то беспокойное
мерцает впереди.
Надежда тешит дух,
когда нет смысла
в выборе из двух.
А в сердце – страх:
ты тлен и прах
в нелепых играх Божества.
И снова,
день – за два.
Для бедного художника...
© Copyright: Комодский, 2020
Свидетельство о публикации №120071301885
Свидетельство о публикации №120071301885
Рецензии