Эти стихи не для песен написаны

Эти стихи не для писем написаны,
Как опадает листва не для зим,
Как украшают букеты не листьями
Из фолиантов духовных верзил.

Встречи случайные – только случайные,
Как опадают дожди не для луж…
Я не люблю ни любовь, ни отчаянье –
– Это не значит, что я не люблю.

Ненависть гордая честностью движется,
Грязная ругань любовью напишется.
Мимо пройдет потерявший от встреч,
Всё, что хотел он для встречи сберечь.

В реки бросается перст позолоченный,
Видя за золотом чёрную медь.
Плачут, когда больше плакать не хочется.
Верят, коль не за что здесь умереть.

Перед пролитою чаркой молочною
Горькую пьют не от лишних услад:
Просто хотелось мне сделать тревожную
Боль лошадей возвращеньем назад.

Изнеможение от невозможности
Вновь обрести или вновь потерять…
В мире, конечно, есть что-то возможное –
– То, что встречается раз, а не пять.

Выстрадать можно в лицо прохожему
Этот сентябрь и пройденный март.
Только не ищут в лице непохожего
То, что в апреле вернётся назад.

Это стихи. Это чувств доказательства?
Тем, кто уверен, что всё испытал?
Радость приходит, когда улыбаются.
Чувства приходят, кидаясь со скал…

Видно и осень уже позолочена
В окнах моих. Перепорченных книг
Эти страницы ещё не окончены
Белою подписью. Всё ещё – в них.

Мутный проход между полок и надписей
К в щепки разбитой гитарной руке
Вдруг прерывается. Пьяные валятся,
Как штукатурки кусок в потолке…

Помню, вчера на открывшихся улицах
Мне повстречался лоточный колдун.
Знал он, что главное нужно для курицы:
Это петух, гребешок и колун.

Если б он был, как и я, неприкаянный,
Помнил о песнях, которые ждём:
Всадник воротится в град по окраинам,
А не по улицам с белым мечом.

Завтра опять я уйду на свидание
С призраком тёмных подземных путей.
«Лучшим» окажется вовсе не «раннее».
«Ближе» окажется та, кто «смелей».

Сны вспоминаются старыми письмами.
Люди – стеной, испещрённой «борисами».
Эти стихи не для песен написаны.
Эти стихи – …

Кто-то цветёт – для того, чтоб не брызгами
С сорванных веток слетала камедь.
Эти стихи не для слова написаны.
Я их писал для того, чтоб не стлеть…

Вижу, как город валяется в знамени –
Туче. Кусками разбрызгана ложь.
Это ль не ложь: выставляют признание,
Дескать, грибной, а не зонтичный дождь.

Всё на загоны свои возвращается.
Я – от бездомных собак – в конуру.
/Это бывает, когда всё сбывается,
Если не скажет: «Сейчас я умру»./

Это бывает, когда откровение
Каждый поймёт как родное своё.
/Если не спросят: «Зачем это пение?
Лучше давай о бутылке споём»./

Что нам признание тех – из незнания –
– Тех – из Афгана, Сибири, огня.
«Это всё так – для себя. Это ранено…
Дайте-ка мне молодого коня!...»

Что нам признание тех – из безвестности,
Это от нас до того далеко,
Что за занятием чистой словесностью
Сладко мешаем дерьмо с молоком,

Что, уходя в телевизор, без умолку
Вторим опять за словами слова.
Что нам стихи… «Дай-ка мне эту куколку.»
Рано с попойки болит голова.

Что нам окно, если двери распахнуты.
«Чувства в помойку. Любовь? Ты дурак?!...»
Вижу, как город, истомою трахнутый,
Снова становится позою «рак».

Это окно никогда не откроется,
Если ты рядом случайно пройдёшь.
«Чтож, заходи, только чувствам не молятся…»
Это всего лишь исплёванный дождь…

Чем ты заплатишь себе в угощение
Нищему, если он держит костыль?...
Я не прошу ни любви, ни прощения.
Если любовь, то не нужно «прости».

Если звезда, то она не откажется
Изредка пустость дорог осветить.
Я не прошу ни звезды, ни наряженной.
Если любовь, то не нужно «просить».

«Можешь остаться, но ты будешь лишнее:
Нечем тебе заплатить за приход…»
Эти стихи не для песен напишутся.
Песни такие никто не споёт…

Дверь, из которой покойника вынесли,
Вновь заколочена. Хочешь не верь:
Ночью все звуки становятся мыслями,
Как закрывается дверь.

Сон начинается. Ночь продолжается.
Губы открашены… Лесть…
Сны не для отдыха к нам возвращаются,
Как опоздавшая весть.

Эти стихи не для песни написаны.
Мы о красивом поём.
Песня залатана образно чистыми.
Песня – совсем о другом.



11/12 сентября 1993, редакция 2019