Я стихов не писал вам долго.
На износ ковыряясь в себе,
Выгребал чувства совести, долга,
Веру в Бога, покорность судьбе.
Недоступным казалось слово,
Чистой мысли исток иссяк.
Было как-то до боли ново
И как прежде, наперекосяк.
Так сквозило в душе неуютной:
Били ливни, метели мели.
Ненавидел себя, поминутно
Растворяя память в пыли.
Ненавидел до боли, до хруста,
Примеряя свои уста
К каждому, из распинавших Иисуса,
К каждому, из воспевших Христа.
Я стихов не писал вам долго...
© Copyright: Комодский, 2020
Свидетельство о публикации №120071201866
Свидетельство о публикации №120071201866
Рецензии