Не спится

Не спится. Но я в этот раз с сигаретой во рту не иду на балкон
травиться. И эти бессонные ночи мне были как будто как сон
провидца, который предвидеть не в силах был будто отчается он
влюбиться во сне: шанс на это как минимум был один на миллион.

Приснится ж такое! Но это не сон, это памяти мой Парфенон,
годится который, лишь чтобы унылых туристов водить на поклон.
Как птица, что мечется рьяно, врезаясь с надеждой в закрытый балкон,
мне снится та девушка. Правда, не спится, и это, выходит, не сон.

Проститься и снова надеяться встретиться под покрывалами крон.
Десницей касаться десницы и чувствовать сердца отчаянный стон.
На лицах друг друга искать повод встретиться снова, но вижу, что он
двоится. И я понимаю, что меж сном и явью надеждой пленён.
 
Границей меж памятью и ожиданием надвое я разделён
как шницель. Без крови и влаги, с прожаркой too well done с обеих сторон.
Не спится. И мысль пополам бы сломать об колено, о том, что влюблён,
как спицу. Но ты в Парфеноне одна из последних несущих колонн.