Тут пахнут сосны тонко, горячо,
Как шея женщины над ямочкой ключичной,
И солнце липнет к телу, как горчичник,
Врачуя душу. И печёт, печёт.
Бледнеет горизонта тонкий шов.
Ты, вечером глотнув мускатной крови,
Почувствуешь, что оказался вровень
Со звёздным опрокинутым ковшом.
Качается земля, плывёт, как бриг.
Всем четырём дано по равной доле:
Три месяца. Не менее, не боле.
Но, кажется, что лету–только миг.
миг
© Copyright: Наталья Возжаева, 2020
Свидетельство о публикации №120071108339
Свидетельство о публикации №120071108339
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
