Укладываясь снова на рассвете
Он проклинает быстротечность формы
В которой быть обречено и время
И сам он, вновь петляющий по ленте
Мечты, где можно выжить лишь скорбя
Не ведая причин и обстоятельств
Не зная тактик, правил и исходов
Не слыша голосов и даже криков
Разумных, разложивших мир на планы,
Реальность на иллюзии дробя
В несовершенстве обвиняя близких
В конечном счете бесконечно внешних
Он, не жалея черно-белой краски,
Несовершенным, лишним по итогу
Выводит только самого себя
Черно-белой краской
© Copyright: Александр Бакин, 2020
Свидетельство о публикации №120071100643
Свидетельство о публикации №120071100643
Рецензии