из неизданного 470

Тебе лишь кажется, что вечен
Тот Мир, в котором ты живёшь.
Злит только то, что ТЫ - конечен
По злому умыслу богов!

От страха сгинуть в неизвестность
Потусторонний Мир творишь.
Спасая душу, ставишь свечи,
В надежде что-то сохранить -

Протиснуться в ушко иголки,
Очнувшись в новом чьём-то сне -
Голографическим осколком
Стать пазлом в дьявольской игре.

Ты центром Мира быть желаешь,
Не понимая, кто ты есть.
Зачем детей своих рождаешь,
Когда тебя пугает смерть?

Ты чувствуешь бессмертие Бога
В своей израненной душе.
Тебе до боли одиноко
В неведении нести свой крест.

В трубу сквозь щель на звёзды смотришь,
Читаешь по ночам Псалтырь.
Философа и нигилиста корчишь,
Мечтая скрыться в монастырь.

Тебя мутит от разных мнений,
Как Мир устроен и зачем.
От бесконечности значений
Умом ты тронулся совсем...

Ты - лишь свидетель чьей-то воли.
Пытаешься на Мир роптать...
Ты - испугавшийся ребёнок,
Что, заблудившись, ищет мать...