переписка с небом

Внутренний мой мирок
Из кармана выпал у бога,
Солнца желток
По полу растекся.
Подошвы босых его ног
Окрасились охрой.
Спросил он: сынок,
Плохо тебе?
Плохо.

Продрог.
Варил на двоих по-прежнему грог,
Но больше не мог,
Не способен
Делать вид,
Что пустота не болит.

Стек
По полу через порог.
Я свободен
И одинок.

11.07.2020


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →