Вот поле чистое бумаги,
Слова выстраиваешь торопливо,
Поэты, они маги и не маги,
Их мысль бежит нетерпеливо.
В саду теперь давно уж осень,
И небо, небо бело - голубое,
Морозов первых часто проседь,
И прячется под снегом всё живое.
Зима, вокруг всё белое, седое,
Заметены былые стёжки, тропки,
Земля уснула, где же лето золотое?
Хоть на снегу пиши, открыты скобки…
Как прошлое вернуть
На поле чистое бумаги,
Жизнь мыслью оживить, не в этом ль суть?
Вот тут-то и нужны поэты маги.
2020.
Экспромт
© Copyright: Виктор Жданов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120071102302
Свидетельство о публикации №120071102302
Рецензии