Мне мыслится мой диалог
С каким-то развитым сознаньем…
Я упираюсь в потолок…
Конкретное воспоминанье…
И вдруг доходит: скорлупа!
Я вылупляюсь! Но – куда же?
...Любовь к себе. Глуха, слепа,
Но – далека от эпатажа:
Та безусловная любовь,
Которую зовут заботой,
К себе – естественна любой
Из жизней. Тип автопилота.
Однако… кем мне вектор дан?
Кто поразил любовью к свету?
Кем творческая пустота
Передала мне эстафету?
Не человеческая речь,
А импульс, вложенный в сознанье…
Я не могу им пренебречь,
Он – действие, а не желанье...
Мне мыслится мой диалог...
© Copyright: Марина Верхова, 2020
Свидетельство о публикации №120071101723
Свидетельство о публикации №120071101723
Рецензии