А он писал картины в стиле модерн

А он писал картины в стиле «модерн».
Рисовал, прямо скажем, откровенную чушь.
Прельстив вдохновению бездарных стен,
Позабыв о чистоте наших душ,

Он слонялся по улицам,
Бродил по дворам,
Брал всё, что видел,
Уводил чужих дам.

И априори он всегда
Сам не свой,
Даже самым родным 
Он порой был чужой.

Двести оттенков звёздного неба,
И один серый-серый мокрый асфальт.
За пределами его личной веры
Каждый может почувствовать фальшь.

Он много врал и часто опаздывал,
Забегая в последний вагон,
Но следил за своими сказками
И впадал в летаргический сон.

Ему говорили, что всё это – глупости,
И можно бы обойтись без них,
Но вот незадача – без этой скупости
Его взгляд, почему-то, затих.

Тысячи разных эмоций,
И в два раза больше оков.
Он так стремился подняться,
Что был никому не знаком.

Бетонные блоки звёздными каплями
Влились в душу ему.
Он не то, что не мог назвать своей улицы,
Он даже не помнил страну.

Люди в нём замечали
Лишь судьбы несчастной какого-то пленника,
А ведь он так старательно 
Корчил из себя шизофреника.

Стальными фразами по белому небу
Разукрашивал мрачные дни,
Ночными печалями по безоблачным скверам
Над тротуарами зажигая огни.

Два шага влево, и поворот наверх.
Театры, балконы, партеры –
Всё для себя отверг,
Променял на дурные манеры.

Отчаянной тенью скитаясь по крышам,
Тратил часы напролёт.
Знал, что живой, чувствовал – дышит,
Но себе не давал отчёт.

Спасая чужие железные души,
Ему о своей невдомёк,
Что больше и больше судьба её сушит,
Вот-вот и ударит в висок.

А он писал картины в стиле «модерн»,
Пеплом сердце своё выливал на холст.
Чувства свои пропуская по венам,
Ставил новый незыблемый мост.


2018 год