Облака...

Облака, чуть тяжелеет тело,
А рука, вновь тянется к пределу,
За которым всё уже неважно
И душа становится бумажной,
Свёрнутой, чтоб клином журавлиным
Пролететь над крашенной рябиной!..

Бросить крик прощальный и осенний
Над огромным саваном вселенной!
Небо всех оплачет по-привычке,
Вот закат сгорает, словно спички
Коробком, затерянным в кармане,
И огня порыв так ярко вянет...

Вот уже в моей оконной раме,
В ворчаливом стелится тумане
Над землёю, спящей сном ребёнка,
Бурей в переполненном стакане,
Где судьба сливала каплей к капле
Росы по утрам, игрушки солнца...

А душе бумажной всё неймётся!
Она снова птицей обернётся
И, покинув грязный подоконник,
По страницам бродит, беспризорник,
В поисках утраченного завтра,
Так не наступившего внезапно!..

Оборвались вековые цепи,
Сломаны межрёберные клети
И томления вырвались наружу!
Облака, я вам уже не нужен?
Вы нависли в траурном смятении,
Погружая мир в свои же тени...

Лето, с обожженными телами,
Корчится в кроватке, постоянно
Ищет своё место в этом мире,
Где краснеют гроздями рябины,
Где встаёт разбуженное солнце,
Чтобы заглянуть в моё оконце.

10.07.20.