Мы рождены, чтоб сказку сделать пылью,
А сердце - пламенный мотор,
Заправить безыдейной гнилью,
Чтоб правду вывезти в позор.
Наш мир не театр - гардероб,
Вешалка для умной твари,
Сварганившей из разных проб,
Сказку достойную Родари.
Синьор у нас не Помидор,
Огурец испорченный рассолом,
Зато возвёл себе дворец,
Где раздолье с разносолом.
Роща дубов среди берёзок,
Вот и весь седой бомонд.
И закат со свистом розог
Открывает новый фронт.
Мы рождены...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120071000816
Свидетельство о публикации №120071000816
Рецензии