***

 Хотел бы я очнуться поздней ночью,
Писать стихи давно иссохшей кровью.
И не сдержать того мне одиночества,
Что было мне подарено любовью.

Пишу на стенах, на руках, на мыслях,
Калеча время, психику и нервы.
Пишу затем, чтоб быть на шаг хоть ближе
К тому, что так упорно видел левым.

И может быть упущен тот уж миг,
Когда я в силах был хоть что-то осознать ,
Когда создать я был способен сдвиг,
Когда имел возможность поменять...

Но все же чувства до сих пор при мне,
Хотя пробиты грани восприятия.
Казалось бы, все это видел во сне.
И молча.... В зеркало.... Смеюсь я неприязни.

Прощать себя мне попросту не в счет.
Но ныть ведь проще, так себе считаю.
Авось когда-нибудь и кто-нибудь заткнет
Меня, критично осуждая,
Каждый мой шаг внутри этой системы,
И словно уведя от темы,
Начнет бессмысленно кричать,
Сквозь уши, сквозь себя, сквозь пальцы,
Заставив.... Медленно.... Печаль
Зайти к нему, открыта дверь, она сядет внутри на скамью и поглотит все, всего тебя,
Страдальца....