Нам о смертности правду не скажут,
Сколько умерло не от COVID,
Погибает теперь хроник каждый,
У которого сердце болит,
Диабетом тяжёлым страдает,
Иль запущенный рак у него,
Обречённо в тоске умирает,
Не надеясь уж ни на кого.
Квартал минул, как помощи нету,
Все ушли на невидимый фронт,
Не пришлют без COVIDа карету,
Хоть по рапортам он побеждён.
Но «вторую волну» обещают –
Доконать чтобы наверняка,
Шансы хроников между тем тают
И маячит им Лета–река.
Можно скоро закрыть так больницы
И совсем никого не лечить,
Вместо истово Богу молиться,
В обсерватор на время ложить.
Коли выживет, флаг ему в руки,
Умер, значит такая судьба,
Спрячут в «задницы» все свои муки,
Ибо жизнь – это прежде борьба.
Картинка из Яндекса – xq6B6z0_Mxg
Обречённость
© Copyright: Ильич Попов, 2020
Свидетельство о публикации №120071003097
Свидетельство о публикации №120071003097
Рецензии