Кто рисует, кто хранит?

Запах леса упоенный,
Там и тишь и благодать,
Вот и взяла, и держу,
Лист березы - рву, дышу.
Зелень манит. Лист резной.
Жилки «бегают», потом,
На ладони, уместился,
Он прохладный и шершав,
Аромат, он, мне отдал.
Что за таинство такое:
Свежесть леса, так пьянит,
Под ногами - мох, трава,
И брусника, та, видна,
Куст ее «горит» огнем,
Листик твердый, мелковат,
Рядом гриб, с головкой алой,
Словно кличет: «а я – с вами»,
Ароматный, этот гриб,
В стороне, масленок был,
А потом, еще пяток,
С липкой шапкой,
На которой,
Иглы сосны – разлеглись,
Иглы рыжие лежали
И тихонечко – молчали…
И рябина – на виду,
Лист ее витиеват,
Да, и ягоды висят,
Много ягод и, в низу,
Там шиповник,
Куст с шипами,
Ягоды дразнили сами.
Рыжие …  Зеленый лист.
А земля, там – сыровата!
А деревьев – многовато!
Да и ягоды – полно,
Да, грибов – они повсюду
И повсюду – благодать!
Все, там, замерло в тиши,
Но не скучно – не ропщи!
Густой лес позвал меня.
Я так счастлива – в лесу,
Тишину, я так люблю!
Эта свежесть – бесконечна,
Как лесная благодать,
Даже солнце – незаметно,
И полоски, от лучей,
Устремились, меж ветвей.
Муравьишки, там и тут,
Почему-то все бегут.
Увидала я пенек,
Уже старый и оброс,
Мох - украшен – рыжеват,
Мелкий, мелкий – красота,
У него рисунок – да…
Кто рисует, кто хранит?
А природа, все, молчит!