Листочек

Листочек я нашёл в шкафу когда-то,
А в нём стихи о юности шальной,
И мне вдруг стало грустно от утраты
Черновиков той жизни прожитой.

Я вспомил вдруг о молодости прошлой,
И в исповедь добавил я слова,
Что был не только милым, и хорошим,
Что жизнь пряма бывала и крива..

Но не судите - может так  и надо -
Кто не идёт, тот к цели не дойдёт,
Тому не встать, кто никогда не падал,
Кто не терял, тот, значит,  не найдёт.

И эти дни, что прожил - не наброски,
Что ссохлись, как осенняя листва,
И в них ошибки не исправить просто,
Лишь зачеркнув ненужные слова.

И где та ручка, чтобы жизнь исправить,
Чтобы получше во "вчерашнем" стать,
Чтоб прожитОе мы могли бы вправе
С набросков "набело" переписать?

Но прошлому не нужно изменений,
Эскизы! предваряют идеал,
Ведь и любой художник, ныне гений,
С каракулей путь к славе начинал.

Так может жизнь нарочно в грязь толкала,
Тянула вниз, манила согрешить,
Чтобы потом приблизить к идеалу,
Заботясь о величии души.

Но если так - я не в толпе изгоев,
Авантюристов, вОров всех мастей,
Ведь я живу средь будущих героев!
И мне б гордиться за таких друзей.

И всё плохое станет вдруг прекрасным,
И радуясь, припомню я затем,
Что коммунисты пели не напрасно:
"Кто был ничем, тот завтра станет всем!"

Тьфу, что за мысли? Будь они неладны,
Что вдруг случилось странное со мной?
А я ведь лишь нашёл листок тетрадный,
А в нём стихи о юности шальной.

И мне ничуть за прошлое не стыдно,
Что был такой и часто был сякой,
Лишь иногда бывает мне обидно,
Что я не тот уж Вовчик шебутной.

И нет в ошибках юности позора,
Мы все в грязи пред вечностью чисты,
И все читали из какого сора
Росли в саду Ахматовой цветы.

Я рассказал Вам о себе, о прошлом,
И я ещё бы много рассказал,
О счастье и любви бесценных крошках....,
Но вдруг сорвалась точкою слеза..