Не помню сколько лет, в любую непогоду,
С утра, бывает днем, встречаю мужчка,
С подъезда номер два, выходит на дорогу,
Нетвердою походкой, помятый не слегка.
И говорит при встрече в который раз одно:
«Давление за двести и все болят колени,
И «скорая» была, да мне уж все равно,
Вот только все трудней взбираться на ступени».
Мне кажется, что лет ему совсем немного,
Наверно шестьдесят из-за спины глядят,
Живет сейчас один в своей большой берлоге,
Ушли все кто куда и даже не звонят.
В трех комнатах один и дома не сидится,
А во дворе нет-нет стрельнет какой медяк,
И про здоровье, как бы, небрежно усмехнется,
Сначала брал взаймы, теперь уже за так.
Судьба она такая, живешь на свете белом,
Мечтаешь о высоком, горишь любви огнем,
Планидой жизнь - картина, написанная мелом,
Размоется и смоется под проливным дождем.
Судьба она такая
© Copyright: Виктор Мингалев, 2020
Свидетельство о публикации №120070908659
Свидетельство о публикации №120070908659
Рецензии