Питер

Арба бульвара  аркой роз.
По мостовой, не в ритме гроз
Шагает зонтик  альбинос
И в лужах – отраженья нос.

Каналы – бездорожьем слез
Выходят веслам на покос
И наполняют лодок воз
Барокко позабытых грез.

Янтарь Исакия оброс
Чертами свежести берез
И вытирает шапкой нос
Тому, кто тут подростком рос.


Рецензии