Не спеша восходит солнце,
и к зениту держит путь,
как вчера оно померкло
и земля тряслася вдруг.
И церковная завеса
растерзлася наполма,
и носились иудеи
ужаса крича слова.
Жребий их не скажешь сладок,
сердце сбилося с пути,
во устнах песок и горечь,
рамена куда нести.
Но восходит солнце выше,
драгоценные слова
перелистывает в сердце,
Та, что плакала вчера.
Близ во гробе, и за камнем,
драгоценный человек,
таинство творит святое,
изо тьмы являя свет.
И из мертвого живое
сотворяя навсегда,
и из тленного иное,
истребившее врага.
К своему Отцу приносит
тех, кого Он возлюбил,
кто, лишь солнце скроит очи,
к гробу с миром поспешил.
Суббота
© Copyright: Виталмор, 2020
Свидетельство о публикации №120070905643
Свидетельство о публикации №120070905643
Рецензии