Пускай жизнь станет переулком,
Его украшу, вот мой путь.
Писать стихи, чернила гулко,
С пера падут забрызгав грудь!
Никто не смел сказать поэту,
О чём писать, лишь только Бог.
Способен указать путь к свету,
Желанную среди дорог!
Гори закат, душа жди ночи,
Плоть смертная зови любви.
Пока есть думы, видят очи,
Я существую, вот сюрприз!
У каждого своя бумага,
Дорога тоже, карандаш.
Роса для всех прозрения влага,
Талант по чину и кураж!
День 188 Переулок дней
© Copyright: Спицын Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120070809323
Свидетельство о публикации №120070809323
Рецензии
