Поэт

Мой друг себя поэтом возомнил.
Решил, что справедлив и гениален.
Марал бумагу, радостно творил,
но был людьми не очень то читаем.

Мой друг, обыкновенный графоман,
писал про то, чего не знал он верно.
Признаться -  звезды с неба не хватал.
Ну да, поэт - но только очень скверный.

Мой друг количеством пытался брать Парнас,
о качестве и рифме забывая.
И от стишей его икал Пегас.
Он был поэт, каких с лихвой хватает.

В материи высокие он лез,
но суть проблем его не волновала.
Строчил с утра до ночи сущий бред,
которого в поэзии немало.

Над ним смеялись:"Пишет ерунду!
Таланта Бог ни грамма не отсыпал."
Но он писал - писал назло всему,
и верил, что он Музой не забытый.

За годом год - он все еще писал,
ведь Муза, хоть нечасто, навещала.
Выкладывал стихи он  на портал:
рецензий теплых было очень мало.

Казалось бы - да брось ты это всё,
наполни жизнь другим теплом и светом.
Но он не мог. Ведь был в своей душе
пусть не крутым, но все-таки поэтом.

Вот как то сообщение пришло,
рецензия дышала восхищением.
"Я очень ваше творчество люблю!
В восторге! И открыта для общения!"

У друга моего теперь семья.
Пегас оседлан, каждый стих осмыслен.
И он живет, душой весь мир любя -
ведь как поэт, он состоялся в жизни.

Вы скажите:"Зачем о нем писать?
Таких поэтов множество под Солнцем."
Отвечу: просто верьте в свой талант.
Читатель обязательно найдется!