О плоть моя коль стала б мыслью, вмиг
Тот дальний путь я б ею одолел
И, вопреки пространства злу, достиг
Тех мест, где одинок столь твой удел.
И пусть моим б ногам при том стоять
В краю, что от тебя был отдалён,
За морем находила б мысль опять
Тебя, спрошу лишь только: где же он.
Но мысль убита мыслью — плоти стон,
И сотни миль вновь до тебя вокруг,
И, из земли с водой что сотворён,
Кляну себя я, свой влача досуг.
И от земли, что плоть моя, воды
Обильных слёз лишь знаками следы.
Шекспир. Сонет 44
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120070806717
Свидетельство о публикации №120070806717
Рецензии