Поводок

Под серым небом, проступая веной
на кисти сонного района, она бредёт,
потёртый стиснут поводок, а за спиной знакомый
разрывом горла нарратив вороны -
напоминание подводить итог.

Уже нет целей, в зеркале черты подъели
голодные календари, осточертели дни,
недели, будь проклят, кто их сочинил,
пусть он дойдёт до крайней точки,
а дальше - нескончаемый пунктир.

Скамейки, остановки и перила меж тем
советуют, не проходите мимо, глазниц окон
мемориал постыл и трещины - ресницы стен,
назло продлён недодышавшей выгул,
ей нужен ритуал для перемен.

Лай чей-то слышен, кто-то тоже вышел
беспечный, увлечён, ей ближе, но он также
обречён на выдох, разом, десятки лет,
чтоб испустить бронхитным парафразом
размазанный автопортрет.

Податлива земля, до дрожи, зовет к себе,
домой, скребя подошвы ключами от дверей,
их оброняют так неосторожно  прохожие
счастливые, ну, а счастливым можно
не плакать долго от потерь.

По ней и вовсе не заплачут, и сдохнет
тихо, по-собачьи, как будто не жила...
и всё ж решит она сама, а не вороны, почва,
скамейки, стены, недобоги, прочие,
когда спуститься с поводка.