Конец поисков?

Когда придавит ужас камерный,
Бежишь в глобальную свободу,
Где «счастье» необъятно-пламенно
И… много глупого народа.
Ведь я такой «богоподобный»,
Что если бы не обстоятельства,
То мой рассудок благородный
Мир сделал бы одной приятностью,

Одной гармонией, единой
Торжественною песней мира,
Что глупости оковы скинув,
Аккомпанирует на лире.
Но в соответствии со знанием
Идущих мировых процессов,
В их части, взятой пониманием,
Уже нельзя исполнить мессу.

Бушует море грозно-страстно
И топит головы, как щепки,
Ушли иллюзии о счастье
И о защитниках на небе.
Столь эволюция бесстрастна,
Что, чтобы я себе не думал,
Всё видится почти напрасным,
Как крик во всё глушащем шуме.

И я ныряю во спасение,
Чтобы не видеть волн бесчинство,
Балластом сбрасывая мнения,
В ментальность атома Единства.
Не просто без самообмана,
Без костылей идей и мнений
Быть каплей облака тумана,
Быть без мечты и сожалений.

Но человеческое в людях
Живёт в обманутом рассудке.
Быть Человеком – это значит
Всего лишь оставаться чутким.
И наплевать на игры глупых,
Самовлюблённых и безглазых.
Им всем, рассматривая в группе,
Исход до ужаса предсказан.

И только в личном приближении
Всё меньше шторма и тумана,
И можно чувствовать движение
Того, что чуждо слов обмана,
Того, что чуждо всем идеям,
Навязанным стереотипам.
Что я, живя, сейчас имею?
Жизнь, только жизнь, без всяких либо.

И пусть меня мотает щепкой
Безумие людского мира,
Жизнь ощущается лишь сцепкой,
Где в сердце сердце появилось.
Лишь в это краткое мгновение,
Вне времени и вне пространства,
Жизнь есть, вне всяких представлений,
Как сопричастник танца Танца.

Все социальные процессы
Важны для выживаньи в стае,
Где «человеческое» - тесто,
Не стая хлебы выпекает.
Она готовит бесконечно,
Меняя разные рецепты,
Своих зверёнышей ко Встрече,
И каждый встречный вносит лепту.

И если ты поймёшь в чём дело
И за надуманной морокой
Себя не устрашишься смело –
Ищи такого же всеоко.
Тогда всё то, что было жизнью,
Увидится игрой ироний.
Жизнь более, чем образ мысли,
Она дыхания не более…

Чем дальше, тем труднее стало
Писать стихи – не побрякушки.
Слова и образы устали
И большинству не это нужно.
И, может быть, то, что выходит
На обозрение – как знамя:
Я вот, я тут, живу я, вроде,
И я устал сдавать экзамен.

                8 июля 2020 г.