Ничто не предвещало бури

На утро ты найдешь остатки слов
и звуки музыки, по комнате разлитой,
бутоны нераскрывшихся цветов,
твой чемодан в вещах, полузабытый,

разбросанную стопку белых писем,
помады блеск на выбритой щеке
и запах.... от которого зависим,
который не утопишь в табаке.

Блеснут расстроенной гитары струны
при свете солнца за твоим окном,
и ты захочешь стать таким же юным,
каким ты был прошедшим вечером.

Вчера ничто не предвещало бури,
и даже стихла оттепель весны.
Лишь тень изящно слаженной фигуры
скользнула по картинам у стены.

На приглашение войти вы отвечали
вдвоём, хоть этот дом давно уж твой.
И с этих пор запомнились детали
мгновений всех, вслед за минутой той.

Вы танцевали вовсе без причины,
и пели в опьяненной тишине.
В глубокой ночи долго говорили
на самом откровенном языке.

Слегка касались в танце ваши руки
и каждый взгляд таил в себе вопрос:
"Ведь ничего не предвещало бури...
пожалуйста, скажи, что не всерьёз?"

Но только музыка вокруг ночи звучала,
лились слова и безутешный смех.
Тогда всего, казалось, было мало -
и даже думать в тайне ото всех.
...
Сегодня утром, в комнате остатков
разлитой музыки, цветов и тишины,
ты не найдёшь весомых недостатков,
которых мы так часто лишены.

И никогда не повернутся руки
нарушить положение вещей.
Всё это - послевкусие от бури,
которая была твоей.

С.Е. #твойпоэт