Окрик, удар под дых ногой, разворот...
Вдаль уходит группа довольных парий.
Он остался один лежать у ворот
Рядом с разбитой в щепки старой гитарой.
Он остался один. Нападать толпой -
Подлый закон бандитской крысиной стаи.
Будь хоть весь золотой, но ты чужой
Здесь, на пустырях городских окраин.
Он остался, не стал кричать, убегать -
Может, и зря: была же возможность скрыться.
Он не стал унижаться, просить, умолять -
Он молчал и насмерть за жизнь свою бился.
Оступился... Его добивали гурьбой,
Остервенело месили руками, ногами.
Он остался. Кто-то скажет: "Герой!"
Да? Кто сможет взглянуть в глаза его маме?
Пусть мне влепит неуд Бог за зачет,
Пусть ухмыльнется бес перекошенной харей -
Я не против людей, наоборот...
Но ненавижу крысоподобных тварей.
Он остался
© Copyright: Ирина Мартинес-Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120070709314
Свидетельство о публикации №120070709314
Рецензии