Благодарю судьбу за стихи

Что наша жизнь? Кому-то – лишь кровать,
Где чья-то страсть укрыта простынями,
Кому-то – дом, работа с трудоднями,
А я живу, чтоб петь и рифмовать.

И без стихов, что есть в моей судьбе,
Я б не воспел мой край и в нем кого-то,
Я был бы, как печальное болото,
Не нужен никому и сам себе.

Но я смотрю с улыбкой на восход,
Пишу баллады о любви, о лете,
Любимая ни строчки не заметит,
Но я уверен, кто-то их прочтет.

И, может, кто-то в утренней тиши
Заметит чувства добрые в повесе,
Пускай не он, кто ехал в мерседесе,
И не она, к которой он спешил.

Он проезжал по трассе возле гор,
Таких, как я, увидеть не желая,
И радиатор, как улыбка злая,
Лакал рассвет, похожий на кагор.

Подруга не пришла, покой забрав,
Капот, напившись, двигал пьяной фарой,
А гонщик трезвый был, как стеклотара,
Но выпачкал в бензине весь рукав.

Бумаги нет, белела за углом
Тетрадь, забытая на парапете,
Моих стихов нет в книге и в газете,
А есть лишь там…  наверно, поделом.

Но я пишу, и я благодарю
Мою судьбу за тихую награду,
Я выхожу пешком на автостраду
И пью кагор, похожий на зарю.