Склон-окорок

Мякоть ночи холодной, мокрой
Ртом порога кусает хата,
Склон тяжелый, как будто окорок,
Жарит красная печь заката.

Ветры песней надрывной ожили,
Раскидали ошметки скерцо
И обсыпали склон прохожими,
Будто черным горошком перца.

Будто углем, стальной оградою
Придавило села задворку,
Звезды белою крошкой падают,
Словно соль на мясную корку.

И ольха, как в ночи уключина,
Корку тычет, дрожа над хатой,
Склон зажарен, уже отключена
Побледневшая печь заката.

На равнине еда покоится,
Синим жиром стекают лужи,
И приходят во тьме околицы,
Собираясь на поздний ужин.

Головами трясут колтунными,
Склон в туманном зеленом дыме
Протыкают лучами лунными,
Будто вилками золотыми.

Как слюною, сочатся влагою
Рты-канавы под мягким склоном,
Пишу, словно хмельною брагою,
Запивают дождем крепленым.

И движениями нескорыми,
Покачнувшись во тьме зобами,
Мясо склона жуют заборами,
Шевелящимися зубами.