Луч месяца, как ножик

Бранным словом мне в душу тычет
Пьяный ветер, как крик нахала.
Разлучился я с милой нынче,
Но мне легче как будто стало.

За минувшим идти по следу
Не хочу, если в чувстве убыль,
Мне с собою вести беседу
Интересней упреков грубых.

Одному мне не скучно, что же,
Вдаль смотрю я, идя куда-то,
Там, где месяц, как финский ножик,
Режет облако в кровь заката.

Покраснела ночная свежесть,
Водным глазом шевелит яма,
И меня что-то колет, режет,
Но не страшно теперь ни грамма.

Я в знакомую подворотню
Захожу на глухой низине,
Что мне грамм? Мне бы лучше сотню
Пряно-жгучих и горько-синих.

Позабуду леса, поляны,
В синем дыме исчезнут лица,
Стану с ветром, что ливнем пьяный,
В голос плакать и материться.

А потом разобью посуду,
Что, хорошие, не впервые ль?
Только пить не хочу, не буду,
Глупый червь гордый дух не выел.

Буду петь обновлённый, звонкий.
От души, что ращу по книгам,
Острый месяц, как ножик тонкий,
Все худое отрежет мигом