Голос

Рифмует мысли с детства голова,
Выстраивая в строки равномерно.
Стихи мои не кончатся наверно,
Они растут, как сорная трава.
Они пытают, мучают меня,
Лишают сна и не дают покоя.
И не договориться с головою,
Сейчас всё больше их день ото дня.

Стараюсь их скорее записать,
Чтоб отдохнуть чуть-чуть, освободиться,
Чтобы совсем рассудка не лишиться,
Я их поток не в силах удержать.
Потом я сразу забываю их,
Я никогда сама их не читаю,
На дальней полке в стопки собираю
И не один я свой не помню стих.

Но как-то раз случилось волшебство,
У моих мыслей голос появился,
Он прочитать мои стихи решился,
Услышать их смогла я от него.
Обдумать всё и заново понять,
Со стороны себя увидеть словно,
Он лился так спокойно, тихо, ровно,
До тайных струн души сумел достать.

И к полке пыльной тянется рука,
Писать вдвойне мне стало интересней,
Стихи теперь звучат красивой песней,
И сердце улетает в облака.
Пусть строки без конца текут рекой,
Красивые они, как оказалось!
Наверно зря в них долго сомневалась.
Мне просто нужен голос был такой.