Страх замолчать и перестать творить,
иссякнуть – никогда не утихает.
Но скорость повседневности лихая
его смягчает. Так приход зари
ночные тени прогоняет прочь.
Но день мелькает суетно и скоро
и вечер – предвкушенье приговора,
и страшный суд, что преподносит ночь,
где провалиться в сон – нелёгкий труд
(избыток мыслей – отдыху помеха).
Вот поезд – Память начинает ехать
туда, где неизменно помнят, ждут.
Пусть подождут. Не хочется спешить,
ещё не счесть плодов в саду, который,
я основал в заоблачную пору,
на щедрой почве трепетной души.
Исходит мягкий свет от полотна,
печальный, но протяжный и спокойный.
И дышит сад легко строкою вольной,
которая судьбой обожжена…
Сад
© Copyright: Илья Цейтлин, 2020
Свидетельство о публикации №120070700588
Свидетельство о публикации №120070700588
Рецензии
Хорошо, то ли что есть бродское, то ли шекспировские..., но то, что есть своя манера стих - это точно.
Евгений Шушманов 16.07.2020 12:04 • Заявить о нарушении
Евгений Шушманов 16.07.2020 12:04 • Заявить о нарушении
Евгений, и то, и другое, и своё, безусловно. Жаль только, что в отличие от них, практически абсолютно в пустоту.
Илья Цейтлин 16.07.2020 15:17 Заявить о нарушении
Илья Цейтлин 16.07.2020 15:17 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.