Луна за тучками, и я иду домой
И грежу предстоящею зимой.
Пока: болит спина, болит живот,
Всё отнимается, и возраст уж не тот.
А будет? Только хуже? Или я...
Тут прячется фантазия моя.
Чего боится? Смерти или дам? –
Ну, значит я разумен по годам.
И всё же – есть надеждочки чуть-чуть,
Что как-нибудь вспорхнёт над твердью путь.
И что? Покой, успех, оргазм, экстаз?..
На то и Бог – чтоб был сюрприз для нас.
28.09.17
Пятьдесят четыре из Удовлетворение
© Copyright: Спящий Поэт, 2020
Свидетельство о публикации №120070704884
Свидетельство о публикации №120070704884
Рецензии