Винить в не наступивших звонких эрах
нам некого. Виновны только мы
в утративших в песках веков свой смысл
словах любви – бездомных агасферах.
Бескрылье душ. Пусть в них лежит не тая
снег разочарований, горький снег –
живых колосьев памяти навек
в нас остаётся спелость золотая.
Божественная радость говоренья...
Мы – книги. Ждём, прекрасны и чисты,
когда на сердца белые листы
вот-вот рассвета хлынет вдохновенье.
Лазурное небес многоголосье
ещё струится по словам, как кровь:
в них кашемир июльских вечеров
и по-ахматовски задумчивая осень.
Бессмертным фениксом горит искусство.
И как пичужкам чудотворный корм,
нам крошки яви поднесёт легко
раскрытая ладонь шестого чувства.
Ладонь шестого чувства
© Copyright: Дмитрий Волчек, 2020
Свидетельство о публикации №120070703778
Свидетельство о публикации №120070703778
Рецензии