К 350-летию Симбирска

Ветер гуляет по улицам города,
Ветер срывает с деревьев листву,
Ветер срывает афиши с Киркоровым,
Ветер, как будто, листает судьбу.

Низкие домики все перекошены,
Балконы покрылись пылью веков,
Дворы и задворки, как будто, заброшены,
Очень похожие на стариков.

Сидит на завалинке бабка угрюмая,
Щурит глаза, бьёт ей солнце в зрачок...
«О чём ты, бабуся, так сильно задумалась?»
Бабка ответила: «Грустно, милок».

Крыши коттеджей блестят ослепительно,
Словно вершины заснеженных гор…
Такая вот жизнь, и в ней всё удивительно:
Нищие рядом – богатым в укор.

Вот затаилася злобушка чёрная,
Чёрная кошка тропу перешла:
Сладко живёт Пугачёва с Киркоровым,
Но бабка грустит, всё грустит у окна.

Шины шуршат по асфальту избитому,
За город рвётся шикарнейший Форд,
Триста пятьдесят скоро стукнет Симбирску,
И этим событием город живёт.

Лента реки, извиваясь причудливо,
Веет прохладой на город родной,
И предлагает реклама услужливо
Кучу товаров с доступной ценой.

Высится стела в честь победителей,
Мост через Волгу - ну, как он пригож!
Тысяч семьсот уже в городе жителей…
«Здравствуй, мой город, чем ты живёшь?»

Город ответил: «Пыхчу я, стараюся,
Чтобы вам было уютно во мне…
Видишь, цветут на бульварах акации
И люди гуляют на Новом Венце».

С городом я ни хочу конфронтации:
«Город, прости, но мы вечно в делах…
Спасибо, дружок, за цветы и акации,
За зелень на склонах и волжских буграх».

Часы городские пробили о полудне:
Гуляй, веселись, пей, симбирский народ:
Триста пятьдесят лет родимому городу,
Тысячи лет пусть ещё он живёт!

Май 1998 г.