Не прячась за сиренью, за спиной
Отцов, за суть-сияньями могилы
Чужой, я верен музыке иной,
Словесной, чтоб она меня убила.
Как некая священная весна
Возносит свою жертву до начала
Вещей, я верен песне, чтоб она
Разобрала на звуки и назвала
Меня. По эту сторону, по ту
Висят-глядят зелёною тоскою
Нездешние глаза. И я черту
Ищу, чтоб подвести её собою.
Почти Иванову
© Copyright: Михаил Серебринский, 2020
Свидетельство о публикации №120070701709
Свидетельство о публикации №120070701709
Рецензии