Там, где бушуют страсти
И, где царит суета,
Там нападают напасти,
И жизнь, по сути, пуста.
Ищешь напрасно смыслов
В этой мирской суете.
Много приходит мыслей,
Не те, брат, всё время не те.
Наверх, не хватает духа
Рвануть всею силой души.
Там по всеобщим слухам
Можно смысл найти.
Там всё совсем по-другому,
И измеренья не те…
Уподобляясь гному,
Тешишь себя в суете.
Откладываешь на завтра
С разбегу прыжок в вышину,
И повседневною мантрой
Звучит – я завтра смогу.
Завтра
© Copyright: Вячеслав Чачин, 2020
Свидетельство о публикации №120070701515
Свидетельство о публикации №120070701515
Рецензии