Бег

Я бы мог написать про разлуку,
Про немыслимо ветхие ставни,
Про зимы бесконечную муку,
За державу обиды наставить...

Про берёз бесконечную белость,
Тополей безизвечную стройность,
Или мужа немилую серость
И жены безысходства покорность...

Нищеты бесконечной опалу -
Для чиновников всех ипостасей...
Но бумаги окажется мало,
Что со временем все седовласей...

Я бы мог, завершая ученья,
Оставлять для потомков известность,
Только жалки зелёных мученья,
Насаждая свою безупречность...

Или зимы считать у окошка,
Наблюдая опавшие листья...
И жалеть, и себя понемножку,
Истощая, как максималиста.

Собирая свой жизненный опыт,
Передать молодецкую дерзость...
Только кто это все обособит,
Несмотря на потоки диверсий?...

Только кто это все собирая,
Передаст бесконечным потомкам?
На обиды, с спины, невзирая,
Понесет по изличным котомкам?

Понесет, сквозь шторма вековые,
Сквозь череды былых неурядиц,
Собирая цветы полевые,
Между скошенных, в поле, невнятиц...

Только эхо, отбившись от стенки,
Как в ловушке, застынет у крыши,
Или боль отзовётся в коленке,
Но все тише и тише, и тише...

Еле слышно сработает чайник,
Возвещая про надобность кофе...
Жизнь, она ведь совсем неслучайна,
Пусть и где-то одни катастрофы...

Происходит все то, что и нужно.
В те моменты, когда это надо.
Пусть любовь безупречно наружна -
Для души она неба отрада!

Для сияния солнца из сердца,
Для смятения пальцев истомных.
Или для мимолётных инерций,
Отягчающих мыслей привольных...

Ее лик я ни с чем не смешаю,
Как вина идеальную терпкость.
Ею лилии я поливаю,
Что ращу, сквозь свою безмятежность.

Столько грязи вокруг, столько тени,
Мельхиоровых чувств разногласья
И обиды чудовищной стены,
Восстают вдруг немой ипостасью...

Не хочу оправданий наружность
Воздвигать для отдельной защиты,
И, скрывая для мира ненужность,
Доказать бесполезность элиты...

Не хочу показаться слащавым
Или черство-коммуникативным,
Да и бегло, возможно, корявым,
Может, даже немножко наивным.

Но кому интересна спонтанность,
Серых будней немая повинность,
Справедливости неогуманность,
Безысходности глупой рутинность...

Только ты, о мой милый читатель,
Вдруг поймёшь имплицитную тему...
И возможно, сегодня писатель,
Вдруг откроет тебе теорему...

И возможно, совсем ненапрасно,
Он корпеет над поиском счастья...
И, быть может, в тиши громогласной,
От него убегает ненастье!

.