А солнце на небе не очень.
Висит словно мутный фонарь.
Повсюду работа грохочет
И стелется в воздухе гарь.
Бескрайнее море работы
И малая лужица сил.
Оставить работу, за водкой
В ближайший сходить магазин.
И с этим бесценным товаром
Пропасть за дорогу в кусты.
Туда где на кладбище старом
Понуро темнеют кресты.
Напиться, зарыться в могилу.
Лежать под землей матерясь
На ветер холодный, унылый,
На липкую, серую грязь.
В понедельник
© Copyright: Вячеслав Сарафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120070603785
Свидетельство о публикации №120070603785
Рецензии