Я знаю, твой отец писал стихи,
Чтобы оставить в памяти потомка...
Как много в этом мире шелухи -
Незримая, но бронированная плёнка.
Порой спадает эта пелена,
И боль ползёт по телу муравьями.
А нервы рвутся резко, как струна.
Ты прожигаешь жизнь свою ночами.
Но Люцифер простит твои грехи,
Коснувшись струн души и клавиш...
А помнишь, твой отец писал стихи?
Конечно, помнишь — память не обманешь...
***
© Copyright: Иван Онегин, 2020
Свидетельство о публикации №120070602691
Свидетельство о публикации №120070602691
Рецензии
