Восходящее солнце зовёт далеко…
И идёшь, словно мышь за свирелью.
Век за веком –
И снова в прохладу веков
За манящей неведомой целью.
Эта цель – это солнце, к нему через мост
Не дано, не ново приближаться.
Медом кажется тела расплавленный воск.
Море Чёрное возле акаций.
Возвращаешься к первым истокам своим,
К Дорифору, Ахиллу, Аяксу.
И ложится зари нежно-розовый грим
В море Черное возле акаций.
Солнце, море несутся из раций.
Вот такую медовую речь
Станем в спящих сосудах беречь.
Их разбей же: никто не погибнет…
Удаляется солнце и никнет
В голубые червонные воды
Штормовой, плясовой непогоды.
Снова будто бы ты околдован,
Снова будто бы ты очарован.
Но давай: это всё без возврата,
О, единственно без возврата.
И без всякой губительной цели.
Заиграй же, душа, на свирели!
Восходящее солнце
© Copyright: Татьяна Ясникова, 2020
Свидетельство о публикации №120070601860
Свидетельство о публикации №120070601860
Рецензии