Краски холодные, выключен свет,
Плачет художник, смеется поэт:
Рифму слагает безумный вояка
О том, что художник – бездарный писака,
Картины его никому не нужны,
Кроме создателя страха и тьмы,
Сам он угрюмый всегда, неживой,
Ходит как зомби, поникнув главой.
Долго поэт насмехался над ним,
Этим художника он разозлил;
Тот, разъяренный, бумагу схватил
И шарж на поэта на ней начертил.
Так и живут они в доме одном:
Между талантами вечно разгром,
Спорят, ругают друг друга и бьют,
И никому отдохнуть не дают,
Будто стихии бушуют они,
Только ненужными стали им дни.
Сколько б могли они сделать добра,
Словно вода и частица костра...
Одаренные бездари
© Copyright: Вера Мороз 1, 2020
Свидетельство о публикации №120070508794
Свидетельство о публикации №120070508794
Рецензии