Мерцание

Как можно отзываться болью,
Как можно в пропасти стоять,
Когда с тобой порою
Приходит смелость увядать?

И может не скоропостижно,
Но муторно, поштучно целовать
Укусы смерти неподвижно
В святое место устремлять.

И может мы не Цицероны,
И не апостолы судьбы,
Но наши ясны идиомы,
Что лишь твои правы весы.

Не может быть тут восклицаний
И поперек стоящих дум,
Ведь по итогу - тлен больных мерцаний
И сладкий шум.

Престиж построить кто-то хочет
И ищет равного себе,
Ну что ж, пылайте, что есть мочи
Пытаясь быть на веселе.

Все это пьяный бред раздумий
И бездна злых идей,
Ведь цель на самоутвержденье
Порочит общество благих идей.

Цель ради цели —
Смысл тех суждений,
В которых до конца нет убеждений,
Лишь своенравный блеф.
Где туз - стремленье,
А молодость - яркий грех.

Кто согрешил не мало, признает,
Что ровен час расплаты,
Так вот, кто предает,
Намерен знать затраты.

Затраты мыслей на деянье,
На осторожность и расчет,
На то, что принесет страданье
И уничтожит славный счет.

Какой же смысл в искушенье
Столь затратном и плохом,
Которое несет лишь разрушенье
И налетает лоском снов?!?

Снов непробудного кошмара,
Который ясен на яву,
Ведь мщенье свыше есть забава,
Натягивающая тетиву.

Задумайтесь над утвержденьем!
Зачем же так страдать,
Гореть огнём смятенья
И думы постоянно проверять?

Забава, что в пороке
Есть осознания мотив,
Иначе грехи плохи,
И скуден сладкий миф.

Жизнь - это сон,
В которой рок судьбы
Как колокольный перезвон
И отклик суеты.

Бывает кто-то глух,
А кто-то слеп,
В притворстве юном упоенный,
И сводит все на нет,
И машет солнцем опаленный.

Набравшись сил, он вновь летит,
Перерождаясь в ясного орла,
Но сила эта в истощении,
Которая не даст ему того добра.

И не нужны нам психотипы,
Понять такое нет преград,
Но что же дальше, где мотивы,
Стремится сердце в ад.

Нет смысла в оправданьях,
Но сила есть внутри,
Ее разжег орел преданья
И феникс мчится по пути.

И путь его – свершенья,
И сладость без вина,
И нету боле мщенья,
И не бывало никогда!