***

За мирами
на книжной полке
Замираю.
форзацев створки
что хранят?
Что шепнут страницы?
Кто-то свят,
кто-то точит спицы.
Ветер-север
разбавит строчки,
ритм озлоблен
и боль пророчит.
Снова рифмы
и снова звуки.
Я боюсь,
я ломаю руки.
Замолчи,
отпусти на волю
мою душу, -
кричу и вою.
Снова рифмы
стекают кровью...
Голод мой
назову любовью.


Рецензии