Изранены руки
железом дурман-травы,
просоленный йод
заливает икринок паюс.
До нереста мыслей –
прощальный кивок головы.
Уходите вы.
А я пережить пытаюсь.
Нет, лунный песок –
не секунды фигур стекла,
не черных лесов антресоль,
не изжёванный ветром парус.
В разлуке – спокойно
и ангельской грусти клад.
Уходите вы.
А я пережить пытаюсь.
Закончится сказка,
останутся ложь да намёк.
Слезами пополнится
мудрости вечной кладезь.
Забудьте. В камине
меня догорит уголёк.
Я тихо уйду.
А вы пережить пытайтесь… .
Фэнтэзи
© Copyright: Тимофей Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120070505512
Свидетельство о публикации №120070505512
Рецензии