О наболевшем...

        Что-то стало здоровье "хандрить" - 
        Портится, как бензин с "Лукойла"...
        Махнуть мне, что-ли, на "Уолл-Стрит"
        Или на родину Конан-Дойля?!
               
        Там у них, говорят, все лечат:
        Подагру, лейкоз, саркому, артрит...
        А у кого ничего не болит,
        Предложат путану, на вечер!

        И жизнь у них также "по швам трещит"
       (Как мой комп, со старой консолью),
        А возле церкви стоит шиит, -
        В руках автомат и с хлебом-солью...
       
        Недобрым взглядом тебя "полоснет"
       (У них от души лишь улыбка Мима),
        А если вдруг где-то у них рванет, -
        Кто-то, проснувшись, снова заснет,
        А кто-то молча пройдет мимо...

        Они там, как мы, не красятся хной...
        Приютят детей мигранта беглого
       (Та же чесотка и клещ лесной!),
        В дом (словно Ковчег построил Ной),
        Без штанов и без хлеба белого...

        А впрочем, на кой я им нужен,
        Такой вот худой и болезный? 
        У нас есть селедка на ужин, 
        У них - что вкусней и полезней!

        Наступит осень, гастрит обострит
       (Останусь я здесь, со своею болью), -
        Я вылечу здесь свой простатит
        И встречу гостей, хлебом-солью!