Как скрученный по-осени листок
бормочущий о горестях, скучлив,
держусь за тонкий жизни волосок:
не нужен никому, а в непогодь ворчлив.
Никчёмная, пустая болтовня,
где все друг друга хвалят, не мила.
В тот миг – о, память – вороти меня,
где ветка эта по-весне цвела…
Свидетельство о публикации №120070501376