Зарницы пляшут смутные светил,
В полете над волнующей Землею.
Вдруг ветер створки августа открыл –
И замер на карнизе звук мерил,
Столь лёгкий, что сквозил он немотою.
Из дел людских найдется ли процент,
Который нечто истинное значит?
Разряжен воздух в перемене сцен
Обманчивостью в плане декораций…
Не собирает август урожай
На бело-голубых страницах текста.
Так заверни в его листы кинжал,
Ведь Карфаген разрушен повсеместно.
Похорони на небе за серпом,
Рыдая музыкой о ложном миновавшем.
Один, один – всё истинное в том, –
В прозрачном месяце, за тучами пропавшем.
Один процент
© Copyright: Татьяна Ясникова, 2020
Свидетельство о публикации №120070501054
Свидетельство о публикации №120070501054
Рецензии